¿Será que las flores mienten
cuando en sus pétalos
veo el rubor de tus mejillas?
¿Será que el morral no guarda
ya la espina de ciertos tallos?
Allí,
donde el pasto es más verde,
donde el Sol no llega,
y los astros cuidan de ti.
Acaso un mecenas perdido,
un cubículo vacío
una cámara diminuta,
un ensamble a lo lejos.
¿Será que las voces mueren
al atravesar ciertas puertas?
¿O será que la trompeta
(cándida y sorda)
de noche no suena?
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