Viento lejano

¿Será que las flores mienten

cuando en sus pétalos

veo el rubor de tus mejillas?

¿Será que el morral no guarda

ya la espina de ciertos tallos?

Allí,

donde el pasto es más verde,

donde el Sol no llega,

y los astros cuidan de ti.

Acaso un mecenas perdido,

un cubículo vacío

una cámara diminuta,

un ensamble a lo lejos.

¿Será que las voces mueren

al atravesar ciertas puertas?

¿O será que la trompeta

(cándida y sorda)

de noche no suena?