Guitarras liantes
trasnochan como el agua
de una cascada lejana.
Un libro susurra
palabras inconclusas,
clamores tempranos,
deseos desterrados
(acaso envueltos
en la memoria).
Las guitarras y los libros,
revelan entonces,
confesiones indiscretas:
las notas olvidadas
de un preludio sin fuga
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