De qué sirven los versos a estas horas
De qué sirve la tinta derramada,
Como vino en las noches eternas
Y vandalismo en los cristales ajenos.
En las paredes soplonas, en las sábanas testigos,
De este traicionero licor de miel
Llamado espíritu
Alas las tuyas, ávidos tus ojos
Máscara nuestra, de mil actores en vuelo
De mil trompetas marchitas, de planes sin destino
Cuán melodioso el nombre
Que pronuncias en cada respiro
Cuán dulce el terreno
Que rompe el alternado silencio
Que invade el sacro reino
La culpa del artista, el éxtasis del público,
La extremaunción de un decadente deseo.
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