Piel que existe bajo el rebozo
Bajo los párpados y los ojos
Que yace sobre las nubes
Que yace sobre tu cuerpo
Y que con deleite engaña
Que aparenta ser de lana
De flores, de imprenta
Una imprenta vieja, ancestral
Donde se fabrican ángeles sin rostro
Y rostros sin esperanza
Donde Dios lo es todo, y todos son Dios
Piel atada a ti, piel que no cede
Cuyos nudos se vuelven nulos
Únicamente al toque tuyo
Únicamente a la voz dulce
Al suspiro caliente, a la noche fría
A los sillones de tu sala, a las uvas blancas
A las frutas sin color, a las miradas ciegas
El deseo de la muerte y de la vida
El silencio que grita pasión
La ventana que calla pudor
La piel que no deja verse
Y el ciego que ve con la piel
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