Cuando la canción muere ante tus ojos

Tibios alientos,

breves suspiros

brotan y se desvanecen.

Aquello inmaculado se oculta tras los muros

y espía tímido entre cortinas

anhelando una brisa,

una visión de belleza,

un disparo de luces...

Pero aquí, donde la piedra se rompe

y el grito se desnuda,

y la memoria vaga

- perdida, inconclusa -

y las hojas caen;

no nacen sino ruidos extraños

y sombras retorcidas.

Aquel tiempo de la dulzura

y la inocencia

habita ahora entre pasados;

anhelando el tacto tibio

de la mirada sobre lo amado,

la solemne presencia

de una lágrima que no olvida.

Pero aquí, donde las luces

reptan bajo lámparas

y cuerpos fríos cuelgan de los techos,

y la luna se llena poco a poco

de amores que no fueron;

no quedan sino llantos

profundos y angustiosos.

Pequeñas aves

(moribundas)

caídas de los nidos.

Aquí, donde los días se emborronan

y la vigilia mengua,

y los oídos yacen repletos de murmuros;

vuelan negras y enormes mariposas.

Aurigas insomnes velan los senderos.

Y de entre las grietas,

bañado de nube y de exilio,

nace aquello que busca la belleza

detrás de los abismos.